De toutes les expériences de lecture, l’une des plus émouvantes consiste sans doute à plonger dans les souvenirs d’existences passées, écrits de la plume même de ceux qui les ont vécus. Élevées ou triviales, douloureuses ou heureuses, intimes ou politiques, ces pensées se sont trouvées couchées dans les pages de ces carnets ou cahiers que l’on nomme « journaux intimes », chroniques autobiographiques tenues pour un temps bref, lors d’un voyage ou d’une expérience d’écriture, ou durant toute une existence. La découverte, un peu avant mes dix ans, du Journal d’Anne Frank avait déclenché en moi une véritable passion pour ce genre, nourrie par l’acquisition, dès l’adolescence, de nombreux autres journaux intimes, mémoires ou chroniques, de Saint-Simon à Zlata Filipovic, en passant par Chateaubriand, Cléry ou Cabeza de Vaca. Comme de juste, je suis passé, comme tant d’autres enfants et adolescents, par cette habitude de consigner les petits faits du quotidien, avec irrégularité, mais non sans une certaine obstination.

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